tenke for hardt.
Og så, sakte, begynte jeg å tenke for hardt.
Det var de små tingene. Måten han slepte hånden langs granittbenkeplaten en morgen og sa: «Du har virkelig bygget noe vakkert her, Maggie. Det ville være synd om noen forstyrret det.»
Eller kvelden han spurte, veldig forsiktig, over vinen: «Har du alt på ett sted, økonomisk? Eller spredt? Jeg spør bare fordi i vår alder kan et enkelt feiltrinn reversere flere tiår.»
Jeg sa til meg selv at han var praktisk. Ansvarlig.
Men så var det servitrisen på
